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Le temps.
Cette chute.
S'apercevoir un instant,
traversant le temps de la vie.
Prisonnière du présent,
la chair,
un instant en suspend.
Entre deux infinis néants.
Dans ce continuel instant
qui va si vite nous exclure,
une persistance du regard.
Ce futur meilleur, que l'on veut embrasser...
Cette familière constance de soi,
cotonneuse et qui s'effrite,
de plus en plus vite.
S'envisager soudain en tant qu'histoire.
C'est le siphon de la vie. La coquille
du durable. Qui nous a hissé jusque là.
Est perdue, ridicule
depuis bien longtemps déjà.
Plusieurs plans sur cette toile, donc. Pour ce faire, un inconfort chromatique mesuré.
Cette image... Une impression déjà sous cette forme étant petit. Quand la notion du temps m'interpellait.
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